In Spanglish

Reminder about your invitation from Andrea Small Carmona

2012-01-17T06:47:00.001-04:30

This is a reminder that on January 16, Andrea Small Carmona sent you an invitation to become part of their professional network at LinkedIn.

Accept Andrea Small Carmona's Invitation

On January 16, Andrea Small Carmona wrote:

> To: Blogger [small.andrea.carmona@blogger.com]

> From: Andrea Small Carmona [small.andrea@gmail.com]

> Subject: Invitación a conectarnos en LinkedIn

> Me gustaría añadirte a mi red profesional en LinkedIn.
>
> -Andrea

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Invitación a conectarnos en LinkedIn

2012-01-15T22:28:00.001-04:30

De Andrea Small Carmona

Freelance science writer en SciDev.Net

Venezuela

Me gustaría añadirte a mi red profesional en LinkedIn.

-Andrea

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Allons, ensemble, découvrir ma liberté

2011-11-23T10:40:00.001-04:30

He dedicado mucho de mi tiempo a estudiar idiomas. Varios idiomas. Comencé con el inglés, que creo que domino con fluidez y he tenido mis tira y encoges con el francés y el alemán. Voy y vengo, voy y vengo. De francés me falta como un año en la Alliance Française (después de haber estado sumamente decidida a terminarlo me retiré porque por un tiempo me traía patéticos recuerdos) y ahora estoy estudiando alemán. En enero me voy a Bonn a vivir con mi novio unos meses, a ver si algo termino de aprender.

Sin embargo, el francés siempre ha estado entre las lenguas de mis amores. L'amour, le cœur, la vie. Ayer lo confirmé con este video que me hizo llegar mi hermana Alejandra de una cantante francesa llamada Zaz. Creo que esta canción, "Je veux", sanó mis heridas. Si alguna vez he soñado con tener otra vida, esta canción lo ilustra bien: ser un músico bohemio, improvisando en jazz. Por cierto, que eso de andar por ahí vagando improvisando en jazz, es un sueño heredado de mi papá.

Los invito, allons, ensemble, découvrir ma liberte, vos liberté, la liberté de nous tous... Benditos sean los que tienen alma de artista. Aquí en francés, con subtítulos en inglés.

De vuelta al ruedo

2011-11-22T00:17:00.001-04:30

No sé a ustedes, pero a mí 2010 y 2011 me han tratado un poco a lo brusco. Han pasado muchísimas cosas desde la última vez que escribí aquí: amores perdidos y amores ganados. Partidas permanentes, otras temporales y tres nuevos tatuajes. Muchos viajes, cambio de planes, algunas alegrías y otras tantas tristezas. Aunque intensas, muchas de las experiencias que he atravesado me han hecho crecer a nivel personal y profesional.
Pero sin perder la alegría que los me conocen saben que me caracteriza, de 2012 espero mejores noticias, porque también tengo mejor disposición. Decidí renovar este blog que les traigo ahora con un dominio propio. No le cambié el nombre porque sigo viviendo In Spanglish, y ahora más que nunca. Las tres palabras clave debajo del nombre, serán el alma de este blog, aunque suene a pastel.
Les dejo entonces con este espacio nuevo, esperando compartir todo lo que viene y que les guste.

Mi mensaje tardío para el día del periodista

2010-07-01T23:59:00.008-04:30

Voy a retomar mi blog abandonado aprovechándome de una ocasión especial. Esto lo reproduje hace más de un año en mi muro de Facebook. Entonces aún era estudiante y todavía no había tenido la oportunidad de experimentar el sabor agridulce del reporteo diario.

Para celebrar este día del periodista, mi primer día oficial del periodista, comparto una vez más con ustedes las sabias palabras del maestro Ryszard Kapuscinski. Se les quiere.

Extraído de "El mundo de hoy":

"El gran Marian Brandys, maestro de toda una generación de reporteros (yo mismo y Hanna Krall entre otros muchos colegas), nunca aleccionaba a nadie, jamás se perdía en disquisiciones interminables 'encantado de oírse'. Todo lo contrario: siempre escuchaba, prestaba atención a lo que decían otros. Un día, en los años noventa, ya muy enfermo, nos dijo: 'Sabéis, este oficio nuestro es como un billete de lotería con premio'".

Un Nobel muy sospechoso

2009-10-12T23:06:00.005-04:30

Los Premios Nobel siempre han ejercido cierta fascinación en mí que nunca he podido explicar muy bien. He seguido de cerca hallazgos científicos, avances económicos e iniciativas que han cambiado la vida de muchos en todas las esquinas de mundo.

Pero ningún Nobel me había causado tanta incógnita y expectativa como el de la Paz de este año. Y el ganador me dejó todavía más loca: Barack Obama.

Por supuesto que estaba en contra de que se lo dieran a la Piedad Córdoba, pero no estoy de acuerdo tampoco con que se lo hayan dado al pana este. ¿Que por qué? Simple: Ninguno de los dos tenía méritos suficiente para ello.

Seguramente muchos de ustedes no saben que a Gandhi, ícono de la no violencia y la resistencia pacífica, le fue negada la distinción en múltiples oportunidades, a pesar de las reiteradas nominaciones realizadas por mandatarios, antiguos ganadores y organizadores, debido a que el Comité Nobel no consideraba que sus logros fueran lo suficientemente destacados como para merecer el galardón. Y uno se pregunta, ¿y cuál es el criterio entonces?

Según análisis de la BBC en Español (disponible en http://bit.ly/Fey5x) el Nobel de la Paz de este año es netamente estratégico. Fue entregado para comprometer a la principal potencia bélica del mundo occidental a mantener a raya la paz. Después de todo, ¿cómo quedaría Obama si no cierra Guantánamo y continúa atacando el Medio Oriente? Otros van incluso todavía más allá, y dicen que el premio estuvo planeado por los que adversan la política de Estados Unidos y sus aliados para inmovilizarlos en caso de que ellos quisieran atacarlos.

Aunque todo esto tiene sentido para mí, creo que si así fue en realidad, estamos en manos de gente bien, pero que bien siniestra y retorcida.

Al final del día, tal vez sea como me dijeron por allí: "Los enemigos de occidente, están en occidente". Amanecerá y veremos. ¿Ustedes qué opinan?

Del mión del Metro y la inversión de los valores

2009-10-05T22:38:00.006-04:30

"Ya va, no sé si reírme o qué". Eso fue lo que me dijo mi pana la mía Peque, luego de que hace unos minutos sostuviéramos el siguiente diálogo:

Yo: Holap, ¿quieres ver una vaina del mal de loca?

Peque: Jajaja, siempre...

Yo: Bueno, ahí te va. Que conste que te advertí que era del mal de loca.

Peque: Nada me impresiona luego del video de los niños bailando reggaeton.

Yo: Créeme, esto te va a impresionar... Arrechamente...

Peque: Coño, por el título... "El mión del metro"...

(Paso link del video. Rueda video)

Peque: NOOOOOOOOOOOO!!!

Yo: SIIIIIIIIIII!!!

Peque: NOOOOOOOOOOOOOOOOOO!!!

Yo: SIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII!!!

El video en cuestión, es el siguiente:

Demos todos gracias a Dios por la web 2.0 y el periodismo ciudadano. Al pana que grabó "El mión del metro" deberíamos darle un premio por el correcto uso de las nuevas tecnologías para el reporterismo de la gente de a pie.

Sin embargo, más allá de que yo piense que el pana es muy arrecho por haber sacado su celular y haber grabado este espectáculo, el asunto está explícito en sí mismo. El tipo sacándose su "pajarito" y poniendo a dar semejante show en una estación de metro.

Hace unos días conversaba con mi mamá sobre algunas cosas que había observado y escuchado, precisamente, en el metro (dado que yo no manejo ni patineta porque me da pavor pasar malos ratos en la autopista). Le comentaba que las hazañas más sonadas los lunes en la mañana son algo como esto:

Fulana: Maricaaaa, qué más?

Fulana 2: Fino, marica... Qué tal tu fin?

Fulana: Fino! Me senté con Sutanita y Perenzeja y nos tomamos juntas 4 cajas de cerveza, en el carro de Esteniño, que sonaba durísimo, pum, pum, pum, en el estacionamiento de su casa... Demasiado buena la rumba.

Ok. Acotación única: En mi opinión, si tu mayor hazaña es haberte bebido 4 cajas de cerveza con otros tres pendejos mientras molestaban a todos los vecinos que trabajan en la semana con el f****ing bajo de tu carro, entonces tu vida ha de ser bien miserablemente triste.

Pana, ¿dónde quedó eso de compartir con la familia? ¿De respetar a los demás? ¿De tener consideración con tus vecinos? ¿De tratar de crecer más cada día para hacer de este un país mejor?

Y ahora con el pana mión del metro, yo me pregunto: ¿es esto lo mejor que tenemos para retratar? ¿Es esto lo que somos? Lo único que nos queda es que la conducta no se reproduzca.

Qué decepción, pana. Qué decepción.

He visto la sangre / I've seen the blood

2009-09-07T23:58:00.005-04:30

Esta noche he visto la sangre, la he olido, la he vivido. Esta noche he mirado a un infortunado que ha caído tendido de largo a largo en la parte de atrás de mi edificio, víctima de no sé cuántos tiros.

Esta noche he visto la sangre correr, como hacía mucho no veía, pero como había escuchado y leído en todos los diarios que podía hacerlo.

Alguien dijo que todavía estaba vivo. Pero cuando llegó la ambulancia ya era demasiado tarde.

He presenciado la agonía y escuchado los llantos desesperados de aquellos que sobreviven al desdichado que ahí yace.

¿Es esto lo que quiero para mí, para los míos? Quizás sea cuestión de tiempo que seamos nosotros los que juguemos un papel en ese guión de la violencia impune, desmedida, desgraciada.

Y me pregunto: ¿Cuándo nos tocará a nosotros? Espero que no sea pronto, espero que nunca... Espero que nunca.

Tonight I've seen the blood, I've smell it, I've lived it.

El país de las mujeres

2009-08-25T09:58:00.020-04:30

Y es que las venezolanas somos así: bellas. Y lo sabemos (sin falsas modestias). Es por eso que cuando el domingo en la noche se anunció el triunfo de Stefanía Fernández en el Miss Universo 2009, celebrado en las Bahamas, el país entero saltó de alegría, aún los que pensaron que la chama no tenía ningún chance de llevarse el certamen.

Sin embargo, el motivo de este post no es comentar la victoria de Fernández, en la que, paradójicamente, una corona llamada "PAZ" voló por los aires y cayó estrepitosamente en el piso, gracias a la torpeza de la reina saliente, Dayana Mendoza, Miss Universo 2008, también venezolana. No. El motivo del post es el de describir lo que observé al siguiente en la calle, el "Efecto Miss Venezuela".

Primero: tengo la absoluta certeza de que ese día, todas las venezolanas amanecieron sintiéndose más bellas, más guapetonas, más invencibles que nunca (me incluyo en ese combo). Y es que en el Metro de Caracas, por citar sólo un ejemplo, se veían más tacones, más faldas y más maquillaje de lo que nunca, al menos yo, había visto. Se mezclaban los aromas de aguas de colonia, perfumes y splashes frutales, adobados con más sonrisas y hasta una actitud más altanera, más desafiante y más imponente.

Todo eso me pareció sospechoso. Llegué a pensar incluso que era un efecto de mi imaginación. Decidí entonces poner a prueba mi sentido de la orientación periodística con una evaluación a Martica (nombre ficticio), compañera de labores nada agraciada, debo decir.

Lo que me esperaba en mi oficina era impresionante. Todas las mujeres habían ido a trabajar en sendas pintas que nada tenían que envidiar a las concursantes del certamen, incluida la misma Martica, que incluso había usado full pintura de labios y se había colocado ganchitos brillantes en el pelo. ¡Sonreía sin parar! Creo que en algún momento consideró lanzar besos a su amable público y todo. Obviamente, todas comentaban la hazaña de la noche anterior, mientras hacían coquetas muecas que bien podrían ubicar a un par de viejas en la categoría de "ridículas".

A las 6 pm, cuando tomé el tren de regreso a mi casa, la escena se repitió. Claro, esta vez no tan esplendorosamente como en la mañana, debido al cansancio ocasionado por la jornada.
Hace algún tiempo, unos panas británicos y surafricanos me comentaban con cierta alarma, que era un pelo "creepy" eso de que las niñitas en este país se formaran nada más que para ser bellas. Dado que ellos trabajaban aquí y pasaban la mayor parte de su tiempo en Venezuela, les pregunté en son de juego si tenían alguna queja. Reconsiderando, dijeron que no, pero que era raro.
Rescaté esa memoria ayer, porque al llegar a mi edificio, las niñas jugaban en el pasillo a ser coronadas "en una noche tan linda como esta", mientras hacían pasarelas imaginarias, al tiempo que una abuela orgullosa gritaba en algún lugar: ¡Esoooo! ¡Tú vas a ser Miss Venezuela, cará!
Y es que, al final del día, ¿no seríamos un país incompleto sin el Miss Venezuela?

Crónicas Manhattanianas - Los taxis de Nueva York

2009-07-06T12:44:00.002-04:30

Si tuviera que recoger las impresiones de todas las personas que se han montado en un taxi en Nueva York, seguramente me impresionaría con los millones de cosas que ellos han observado que yo no (y eso que me he empeñado en detallarlos). Aún así, me voy a atrever a lanzar unas líneas aquí sobre los tan famosos “yellow cabs” de Manhattan.
En primer lugar, puede ser del interés de muchos de mis lectores que nunca han estado allí pero que piensan ir en algún momento, que la inmensa mayoría de los taxistas de Nueva York son árabes. Pero no me refiero a esos que parecen, sino a los que son son de verdad verdad. Así que si bajándose del aeropuerto JFK usted se consigue con que su conductor viste bata blanca y usa turbante, no se asuste pensando que lo secuestraron los terroristas ni en que tiene que reportar al chofer al término de la distancia con el FBI. En Nueva York eso es lo más normal del mundo. Alguien me dijo una vez que esas personas tenían a un representante en el congreso que los ayudaba a obtener los permisos necesarios. De cualquier manera, también es importante que sepa, con todo el respeto que se merecen los árabes, que muchos de ellos a veces apestan. Así que si tiene el olfato delicado, le recomiendo que medio huela para adentro apenas el taxi se pare para recogerlo y si no le gusta lo que aspira finja una llamada y diga que cambió de planes (digo, para no quedar tan mal con el taxista).
Otro punto importante es eso de parar un taxi. Se puede decir que es casi como se ve en las películas: alguien en el medio de la calle sopla con todas sus fuerzas un silbido estruendoso con las manos en la boca, escena que le precede a la de un carro amarillo que se detiene y en el que la persona se monta sin siquiera cuadrar el precio de la carrera con el chofer (chiste interno para venezolanos). Y a pesar de que taxis es lo más se ve circulando por las calles de Nueva York, a veces puede ser una verdadera pesadilla tratar de conseguir uno. Mi más honesta recomendación es que si lo llega a agarrar un palo de agua de esos bestiales, se meta en un Starbucks (valga la cuña) o en cualquier otro café o restaurancito con sillitas adentro y espere a que amaine un poco el temporal. De lo contrario podría pasar horas deambulando por allí y además mojándose las medias sin tener suerte alguna.
Ya por último, sugiero ampliamente que se estudie previamente un buen mapa de la ciudad de esos que tienen bien marcadas todas las líneas del transporte público de la ciudad con sus conexiones incluidas. Hay dos razones básicas para eso. La primera es que el metro y el bus funcionan tan bien allá que a veces, sobre todo en horas pico, bien cae ahorrarse un tiempito y un dinerito usando el transporte público o simplemente caminando. Pero si por el contrario usted decide tomar un taxi a donde quiera que va, asegúrese de que no lo toman por tonto y que lo llevan por la vía más rápida y expresa a su destino. Una vez me cobraron 30 dólares por un “ride” de 20 cuadras. Desde entonces prefiero simplemente caminar.

Porcino-paranoica

2009-05-01T11:33:00.008-04:30

No sé si a alguno de ustedes le habrá pegado tanto como a mí, pero mis niveles de paranoia por la gripe porcina alcanzaron su máxima expresión cuando decidí cerrar (o más bien sellar) la ventana de mi cuarto y comenzar una búsqueda frenética de tapabocas por Caracas para poder montarme en el metro. Imagínense: yo en medio de ese gentío, sin saber en qué momento algún sospechoso (porque hasta que no se descarte la cosa, todos son sospechosos) iba a estornudar o toser y lanzarme todas sus mugrientas bacterias llenas de H1N1.

Así fue como empecé preocupándome yo, lo que a su vez comenzó a preocupar a mi familia. Pasé días sin ir a clases, aislada en mi casa y lavándome las manos frenéticamente cada media hora, en parte gracias a los patéticos y alarmistas avances de CNN y BBC. ¡Sobre todo la BBC! La inmediatez de la información puede llegar a ser un verdadero tormento para la gente (y eso que uno es periodista). Es más o menos algo así:

12:00: 150 Muertos en México por extraño virus.
12:05: La OMS dice que no hay nada que temer.
12:15: Expertos de la OMS elevan nivel de alerta.
12:27: No hay medicamento que pueda con esta enfermedad.
12:28: Ya descubrieron el medicamento.
13:00: Once países en tres continentes confirman casos de gripe porcina.
14:00: Científicos aseguran que comer cerdo no implica riesgos.
14:02: Egipto manda a sacrificar a toda su población de cochinos.
15:00: ¡Se agota el Tamiflu!

¡Pana! La verdad es que así no se puede. Un rato todo está bien y al minuto "empiecen a despedirse que el mundo se va a acabar".

Y mi mamá:
-¡Coño, carajita, deja de ver esa vaina que te vas a volver loca, carajo! Me preocupa que te enfermes pero no de la gripe del cochino, ¡sino de los nervios!

Así que luego de no dormir dos noches seguidas (luego de las cuales tenía clases a las 7 am en la universidad) y de exponerme a que la gente me viera feo en el metro por usar tapabocas y observarlos a todos como gallina que mira sal, decidí silenciar el Blackberry, cuyos RSS feeds me mantenían al tanto las 24 horas, dejar de chatear con mi amigo José Manuel que vive en Ciudad de México (no me malinterpretes, cariño, te quiero full), apagar la computadora y darle off al botón del televisor. Acto seguido, un Diazepam a las 12 del mediodía y a dormir hasta el día siguiente.

Esta mañana me encontré con esto.

Sé que no se aprecia bien, pues. Pero si alguno de ustedes tiene suerte en ver mejor la página, se enterará de que el titular principal es "El mundo se prepara contra la gripe porcina", y una nota vinculada, justo al lado es "El virus 'podría ser benigno'". ¡Vaya! ¿Y ahora a qué le hago caso? ¿A lo bueno o a lo malo?

Decidí tomar el lado bueno de la historia, aunque no es el titular principal de la portada del website. Si pueden, quieren, o simplemente están tan paranoicos como yo, léanlo aquí: http://www.bbc.co.uk/mundo/ciencia_tecnologia/2009/05/090501_gripe_genetica_men.shtml

Si los científicos británicos dicen que las posibilidades de que me muera mañana por el H1N1 son ínfimas, ¡listo! Tomaré ese ángulo y punto. En la vida todo depende del cristal con que se le mire. Yo me voy a la playa a aprovechar el puente.

El fantasma de la puerta 16

2009-04-22T22:24:00.004-04:30

Comienzo diciendo que lamento haberlos dejados solos tanto tiempo. He tenido algunas cosas que hacer. Esta es un crónica producto de mis viajes de Carnaval y Semana Santa. Me opinan? En verdad me interesa...

El fantasma de la puerta 16

Cuando volví esta vez, aún estaba ahí. Tenía las mismas expresiones que hacía cinco semanas. Seguía caminando por el área de tránsito como un viajero más. Eso podría haber pensando cualquiera que no hubiera observado con atención que él no tenía ningún tipo de equipaje de mano. Nada, ni una bolsita. Aún así, se confundía con las decenas de personas que van y vienen, comprando esto y aquello, aprovechando el duty free y que esperaban a los aviones que los llevarían a sus destinos. Esos eran los afortunados.

En aquella oportunidad alguien me había comentado que gente de verdad verdad vivía en el Aeropuerto Internacional de Maiquetía. Gente de muchas partes. Lo comprobé cuando me acerqué a la puerta 16 donde, según me dijo una vendedora de dulces, vivían los “tierra de nadie”. Así fue como lo conocí a él y como a 20 chinos con los que traté de hablar infructuosamente. Ninguno de ellos entendía ni una pizca de español, ni siquiera de inglés.

Ahora sentía miedo de volver a encontrarlo en el mismo lugar, como en efecto ocurrió.

Al instante me reconoció. Nada había cambiado, a excepción del par de kilos que había perdido, y que se le notaban porque le guindaban los pantalones. Y eso que él ya era bastante delgado.

-¡Hola! ¡Hey! Andrea, ¿no? La periodista. Soy Christian, ¿me recuerdas? Nos vimos aquí hace como un mes- me dijo en su inglés africanizado, un poco difícil de entender para mí.

¿Cómo podría no recordarlo? Tenía cinco semanas tratando de reconstruir mis notas tomadas apresuradamente y todos los recuerdos, olores, colores, palabras dichas por él y por mí, en escasos 25 minutos que tenía libres mientras esperaba mi vuelo a Quito para irme de vacaciones con mi familia.

-¡Claro! Christian Okonkwo, de Nigeria, ¿no?

Es jugador profesional de fútbol y tiene solamente 19 años. Con tan corta edad ya había jugado en su país y sido convocado por algunos equipos en España, Alemania, República Dominicana y Trinidad. Su vida había estado signada por jugosos sueldos en dólares, comodidades y, paradójicamente, aviones, desde que tenía 15 años.

-¿Todavía sigues aquí?- le pregunté absurdamente, cuando la respuesta era más que obvia.

-Sí- me dijo. -Mi esposa ya dio a luz en Puerto España. Creo que te había comentado que estaba embarazada. Y yo, aquí…

Hace dos años recibió una llamada del North East Stars, un equipo de fútbol trinitario que se impresionó con su talento mientras jugaba en República Dominicana. Firmó la oferta y se fue. Allí se enamoró de una chica de la capital, se casó con ella y la embarazó.

Pero el destino le hizo una mala pasada. Lo llamaron a probarse en México y tuvo que montarse de nuevo en un vuelo. Cosa de rutina.

-Serían dos o tres días de prueba. Nada especial- me dijo la primera vez que lo entrevisté. –Pero mi vuelo tenía una escala en Caracas, para conectar directamente con Mexicana de Aviación a Ciudad de México. Cuando llegué ahí, parece que consiguieron un montón de chinos que habían llegado de contrabando. Les parecí sospechoso y me detuvieron a mí también. Me quitaron el pasaporte. Pasé una noche allí. Cuando volví a preguntar, nadie tenía mi documento. Fue terrible. Literalmente, no existía. No era de ninguna parte.

Él insistía en que era nigeriano, pero que vivía en Trinidad. Explicaba los propósitos de su visita al país azteca. Al final, sólo le dieron una opción. “Si usted vino en un avión desde Caracas, entonces a Caracas se devuelve. Entiéndase con esa gente allá”, le dijeron. Llegó a Venezuela el 31 de diciembre de 2008 a las 11 de la noche. Así recibió Christian el 2009.

Esta vez yo disponía de más tiempo en tránsito y viajaba sola, así que lo invité a comer para conversar más. Nos sentamos en un restaurante de pollo, pero sorpresivamente, no me dejó pagar la cuenta. Insistió en que él podía hacerlo. Se notaba que así era: vestía bien, no olía mal, a Swiss Army, si no me equivoco, no estaba sucio.

-Tengo 4 meses aquí. Ya me estoy volviendo loco. No me dejan entrar al país porque no tengo un pasaporte que me puedan sellar. Tampoco salir, por la misma razón. Mi embajada aquí no tiene el material para darme un pasaporte nuevo. Pedí mi ciudadanía en Trinidad por mi esposa, justo antes de hacer este viaje infernal y todavía no me la han aprobado. Mis padres quedaron en enviarme un pasaporte nuevo, pero no han podido. ¡No he visto el Sol en 4 meses! ¡Estoy desesperado!

Y se le notaba. Trataba de comer, pero parecía que iba a llorar y que se le había formado un nudo en la garganta que impedía que le pasaran las papas fritas. Sentí ganas de llorar yo también. Pensaba en lo horrible que debía ser no sentir la luz quemándote la piel en cuatro meses.

-Lo siento mucho, de verdad- le dije, genuinamente. Nunca antes había sentido tanta pena por un extraño cualquiera. -¿Hay algo en lo que te pueda ayudar?

Me aseguró que no. Que su pasaporte debía llegar, según nuevas señas, en una semana. Para aligerar el ambiente, le pregunté si había visto alguna vez “La Terminal”, la película en la que Tom Hanks lo interpretaba a él, pero en Nueva York y dirigida por Steven Spielberg. Se río. “Sí, ese mismo tipo soy yo. Casi todo eso lo he vivido yo aquí. Pero no me voy a enamorar, porque yo ya estoy enamorado de mi esposa. Apenas tenga el pasaporte saldré directo a verla a ella y a mi hija. Le pusimos Hope”.
Se me volvió a aguar el guarapo. Justo en ese momento, Santa Bárbara anunció mi salida por la puerta 23. Él escuchó y me hizo ademán de despedirse. Me comentó ya al final, mientras me acompañaba a mi avión para que yo fuera libre, que a veces jugaba fútbol solo de madrugada. Entre los empleados del aeropuerto le habían regalado un balón.

-¿Dónde juegas?- le pregunté sonreída por su buena fe, pasión y optimismo.
-¿Dónde más, Andrea? En la puerta 16.

Pensé que debía ser cierto. Dónde más. Lo abracé, le deseé lo mejor, me despedí y me embarqué en mi vuelo nocturno a Quito, otra vez.

Espero, de todo corazón, no verlo nunca más.

Churrito Chinchorro Wood: Mi mascota viajera

2009-02-01T12:09:00.010-04:30

Aquellos que tienen acceso a mi Facebook y son lo suficientemente chismosos como para ver todas las fotos que monto por ladillada, han tenido la oportunidad de disfrutar en mi álbumes la presencia de mi mascota más predilecta en el mundo: Churrito Chinchorro Wood.

Churrito es un... A ver... La verdad, no sé. Es como un ratón amarillo enrazado con perro o gato, o algo así (se aceptan hipótesis). Churrito es hijo adoptivo de padre inglés y madre venezolana (o sea, yo). Y aunque mi amigo Peter Wood y yo lo hallamos en abandonado como premio en un parque de diversiones en Quito, Ecuador, seguramente nació en una fábrica de mala muerte en Taiwán o Laos.

Cuando lo vimos, supimos que debía ser nuestro.

-Well, I think we should put him a name, don't you think?- pregunté a Peter, realmente preocupada.

-I say we should name it like that dessert I really like: Chinchorro!

¡¡¡Chinchorro!!! Peter quería ponerle "Chinchorro" porque estaba convencido de que nuestra mascota debía ser tan dulce como el dulce que él tanto disfrutaba.

-You mean, "churro". Chinchorro is a hammock!!! Hahaha!- le dije, sacándolo de su ignorancia.

-Oh, ok! Let's name it Churro Chinchorro, then.

Así fue como bautizamos a nuestro pequeño compañerito viajero. Y viajero, porque no podría tener otra naturaleza. Viajando lo conocimos y viajando estará con nosotros hasta que se deshaga de chuchumeco. Es muy especial para mí y siempre que estoy con él, estoy pendiente de no perderlo, y de que tenga fotos en los sitios más importantes. Además, es autosuficiente: no ensucia, no come. ¿Qué más podría pedir? Todos los lugares que hemos visitado juntos, ¡y los que faltan!

Mejor les dejo las fotos. No tengo mucho más que decir de él.

Mis amigos, los filósofos // My friends, the philosophers

2009-01-01T22:45:00.017-04:30

MIS AMIGOS, LOS FILÓSOFOS

ADVERTENCIA: Como el tema del que voy a hablar me tiene absolutamente fascinada, lo traduciré también al inglés, de modo que mis panas que no hablan español puedan tratar de disfrutarlo, aunque dicho sea de paso, los amigos a los que aquí me refiero son todos criollitos.

Acontece, pues, que tengo una lista más o menos larga de amigos a los que considero filósofos. Y no filósofos cualquiera, sino de ésos que se han nutrido de cosas increíblemente cotidianas que sólo ocurren en estos países tercermundistas como Venezuela (esa mentirilla de "países en desarrollo" que se la digan a otro). Por cierto, ¿ya vieron lo del cupo Cadivi en USD 2500?

Como sea, el hecho es que estos panas se han dado a la tarea de difundir su prolijo conocimiento a través de unas frases que, en mi opinión, son dignas de ser publicadas en un libro (quizás lo haga yo, creo que se vendería bien). He aquí unos ejemplos (cito a los autores).

-"Las pelas pasan, pero el culo queda". Maolis Castro del Pino, estudiante de comunicación social.

-"Esta tienda (un 1º de enero en el Sambil) está más cerrada que culo 'e muñeco". Alessandro Viviani, productor musical.

-"Cada quien hace de su culo un circo y mete en él, el payaso que más le de risa". Jessica Bravo, profesora de ciencias sociales.

Ahora bien, obviando el hecho de que estos tres amigos míos, mis tres mejores amigos además, parecen tener una irremediable fijación con el culo, debemos reconocer que esto que ellos plantean aquí es, palabras más, palabras menos, pura sabiduría urbana. Es decir, ¿a quién se le ocurre comparar una tienda cerrada del Sambil un 1º de enero con un "culo e' muñeco"? Vamos, reconozcamos que es ingenioso.

Además tengo otras cuantas frases de este mismo estilo por ahí en mi repertorio, tipo "El mundo es una caraota negra, y todos estamos parados sobre el punto blanco", para referirnos al hecho de que el mundo es un lugar pequeño, pues. En mi opinión, a esa frase le sobra swing. ¿Y qué hay de "O lavo la llaga o monto las caraotas", para referirnos a que no podemos hacer dos cosas al mismo tiempo? Pero sin duda una de mis favoritas es "Eso está más peligroso que piraña en inodoro". Nada más de imaginármelo me entra una anguuustia.

Todas estas líneas (que deberían convertirse en célebres) sirven fantásticamente bien para romper el hielo en una situación incómoda, o nada más que para pasar el rato con gente que quieres o que odias.

Lamentablemente, y tal como siempre he dicho, en este país la gente está demasiado ocupada tratando de sobrevivir (a toda verga) y no presta atención a otras cosas importantes, como el crecimiento de las manifestaciones culturales, que muchas veces no hacen más que definirnos. Si esto cambiara tan sólo un poquito, tal vez las cosas no serían "tan malas como un día sin pan".

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MY FRIENDS, THE PHILOSOPHERS

WARNING: As the topic of this note has me absolutely fascinated, I'll translate it also into English, so my friends that can't speak Spanish can try to enjoy it, even though, the friends I'm talking here about are all purely 'criollitos'.

It turns out, that I have a kind of long list of friends that I consider as philosophers. And not any type of philosophers, but those that live only for these incredible things that only happen in third world countries as Venezuela (don't come to me with that little lie of "developing countries").

Anyway, the point is that my friends have taken the challenge of spreading their very long-winded knowledge through some phrases that, in my opinion, should be published in a book (maybe I'll do it, I think it might be a best-seller). Here, some examples (I've quoted the authors).

-"The kicks go through, but the ass stays". Maolis Castro del Pino, journalism student.

-"This store (in a mall on Jan 1st) is as closed as a plastic doll's ass". Alessandro Viviani, musical producer.

-"Everybody is free to make of its ass a circus, and put in it its favorite clown". Jessica Bravo, profesora de ciencias sociales.

Now, well, taking away the fact that these three friends of mine, my three best friends I must say, seem to have an irreparable fixation with the ass as a subject, we must recognize that what they say is pure urban wisdom. I mean, comparing a close store with a plastic doll's ass? Let's face it, it's clever.

Besides, I have a few other phrases in the same style in my personal repertoire, such as "The world is a black bean, and we all are standing up in the white point", to talk about how small the world is. In my opinion, this sentence has a lot of style. And what about of "Or I wash the wore or I cook the beans", to say that we can't do two things at the same time? But definitely, one of my favorites it's "This is more dangerous than a piranha fish in a toilette". I freak out only imagining it.

All these lines (that should become famous) work out great to break the ice in an unconfortable situation, or just to spend the time with people you love or you hate.

Sadly, and as I've always said, in this country, people is too busy trying to survive (to every single s***), and doesn't pay attention to other relevant things, like the cultural references, that most of the times define what we are. If we could change this just a little bit, maybe the things wouldn't be "as bad as a day without bread".